第20章（1 / 1）

这个打破白露平静生活，掀起轩然大波的陌生号码是在周一下午打进来的，她当时看了一眼就摁掉了。三秒后，短信进来，在锁屏上浮着：

“白小姐您好，我是孙显。之前您母亲和我父亲吃饭时提过，您在郊外有家射击俱乐部。我老板刚从莫斯科回来，想找地方练枪，不知方不方便接待？”

孙显。

她想起来了，她妈确实提过一嘴，一个做军火生意的新朋友。

没想到是今天。

没想到是现在。

她回了一个字：“好。”

她投资的俱乐部在郊外，开过去要四十分钟。白露到的时候，太阳已经偏西了，把停车场的水泥地晒出一层薄薄的热气。

停了两辆眼生的车，一辆白色奔驰，另一辆是黑色越野，莫斯科车牌，沾着泥点子，像是刚从很远的地方开过来。

她的胸腔猛的一震，站在车边，点了根烟。

风从旷野上吹过来，带着点草腥气。她眯着眼抽到一半，俱乐部的玻璃门推开了一条缝，孙显探出半个身子：“白小姐，这儿！”

她把烟摁灭在垃圾桶顶的沙石里，走进去。

靶场在室内，恒温二十一度，换气扇嗡嗡地转着。

暖黄色的灯带嵌在墙里，把一条条靶道照得安静而专注。

孙显站在入口处，旁边站着两个穿黑西装的保镖，她扫了一眼，更忐忑了。

“白小姐，这是我老板——”

孙显的话说到一半，忽然卡住了。

因为白露已经看见了。

靶道尽头，那个人正在装弹。

肩膀很宽，把黑色衬衫撑出平直的线条。袖子挽到手肘，露出一截手臂，肌肉的纹理随着动作轻轻滚动。

他把弹夹推进枪膛，动作很慢，慢得像在等她看清楚每一个细节。

然后他转过头。

果然，是他，沃伦。

一年了。

他瘦了一点，下颌线比以前更锋利了，颧骨下面有一小块阴影。眼睛还是那样，灰蓝色的，看人的时候像在把你往里拽，往深渊里拽。

他看着她，没说话。

白露站在原地。

心跳已经乱得一塌糊涂了——咚咚咚的，砸在胸腔里，砸得她有点晕。

接着是呼吸，急促尖锐。

最后是手——她甚至都没意识到自己在抖，直到她发现想握拳的手根本握不紧。

一年前，她不告而别，从莫斯科，从他床上，从他生活里。

那天晚上窗外还在下雪，她穿好衣服就走了。

没留字条，没发消息，没打最后一个电话。

十一个月零十七天。

她数过。

现在他站在十五米外，看着她。隔着一整年的沉默，隔着一整年没说的话。

“老板，”孙显的声音有点干，像咽了口唾沫，“这位是白露，白小姐。俱乐部是她的——”

“我知道。”

沃伦开口了，声音和一年前一模一样，低沉的，带着点莫斯科冬天独有的沙哑。

他放下枪，朝她走过来。

一步一步。

皮靴鞋底踏在靶场的地板上，很重，重得像踏在她心口上。

白露没动，她动不了，腿像灌了铅一样，从脚踝往上，一点一点开始变沉。

他走到她面前站定，低头看着她，目光从她额发扫到嘴唇，又扫回来。

他又绕到她身后。

她感觉到他的胸膛贴上她的后背，温热，结实，像一堵会呼吸的墙。他的手臂从两侧环过来，握住她的手。

她的手还在抖。

他握住了。

双手紧握，十指交缠，他的手掌干燥温热，指腹有厚茧，是常年握枪留下的。

他的下巴抵在她肩膀上，嘴唇凑到她耳边。

“露露。”

气息喷在耳廓上，痒的，烫的，像一簇火苗在皮肤上跳。

“好久不见。”

白露闭上眼睛。

她感受到了。

那把枪——抵在她臀缝里的，硬的，热的，危险的，像他本人的那把枪。

他没动，她也没动。

靶场的灯还亮着。换气扇在嗡嗡地转。远处不知道哪里，有弹壳落地的声音，叮的一声，很轻。

孙显和那两个保镖不知道什么时候退出去了。门关上的声音很轻，像从很远很远的地方传来。

时间像被冻住了，又像在急速流逝。她已经分不清了。

很久。

白露睁开眼睛。

“你想说什么？”

沃伦没回答。

她感觉到他在她身后呼吸，胸口一起一伏，贴着她的后背，每一次起伏都像在把她往前推——往那支枪的方向推。

然后他动了。

他往前走了一步，把她逼回原来的距离——那支枪还在那儿，抵着她，一步都没有退。

他低下头，看着她的侧脸。目光从她太阳穴滑到下颌，滑到她颈侧轻轻跳动的血管。

很久。他突然笑了。

是那种，拿她没办法的笑，无可奈何的，甚至有点难过的笑。

“我想说的太多了。”

他的声音很轻，轻得像在说给自己听。

他又往前走了一步。

她已经退无可退，后背是他，前面是空气，下面是那支枪——抵着她潮湿的地方，烫得像要烧起来了。

他低下头，嘴唇贴上她的耳朵。

“但我不想说。”

气息喷在她耳廓上，痒的，烫的，钻进耳道里，一直钻到最里面。

“我想做。”

她感觉到他的嘴唇轻轻擦过她的耳垂。

然后就停在那儿，在等她回答。

靶场的灯还亮着。

换气扇还在嗡嗡地转。

她还是没动。

但她能感觉到自己的身体——心跳得太快了，快得他肯定能感觉到，贴着后背的地方，咚咚咚咚咚。

还有别的。

那支枪抵着的地方，开始潮水泛滥。